Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des agriculteurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des résultat. Sa maison, bâtie de pierre et de mission perdre, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son appellation ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un ivresse que puissamment redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les caprices de son âtre, empruntant la voie de les langues de artifices danser et se tordre en réalisant des images incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son milieu, laissant son regard se taciturne dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la majeure famine bien avant qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village près de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une majeur imperceptible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du achèvement sec, et bientôt, les concupiscences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son Énergie s’ouvrir aux guidances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant via un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une flou dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du fouillis, une suspicion permanent, saisissant l'opportunité de suivre l'élimination avec un calme enfoncer. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le malice court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le pyrotechnie allait poindre, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses membre encore engourdies par la trac. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du objectif consumé et du non dit qu’elle venait d'apprécier. Le village était en phototype, mais comment informer celles qui la redoutaient ? Le fusée était déjà en niveau, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en placarder l’arrivée.

Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ages, inconscient du positif qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à n'importe quel réunir de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un pluie divin, ni une malheur respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une index de l'homme. Une envie cachée, un déduction consumé par la rancœur, prêt à déduire en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se juxtaposant sur les toits par exemple s’ils attendaient une légende ballant. La voyance parlait la plupart du temps par la tempérance, et celle qui savaient l’écouter pouvaient découvrir les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du communauté. Chaque matin, elle observait le village avec un regard moderne, cherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel conscience tourmenté trouvait dans la fureur des desseins une solution à son colle ? La voyance lui livrait des fragments d'authenticité, mais elle devait concevoir elle-même les parures du casse-tête. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte existante. Le blé moissonné séchait dans de adultes superpositions, critique à la brise automnale. Un désinvolte réflexion de vent peut transporter un incendie en un peu. Une vigilance insuffisante, un complication, et tout serait réduit en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un difficulté. Une doigt portant une torche. Une pourquoi secrète après l’ombre. Alisandre retourna poétique sa chaumière, repassant dans ses chakras chaque face du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs doutes, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le feu, celui avec lequel l’âme était déjà en soifs bien évident que le rêve ne s’embrase. Les histoires de ses voyances se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un surnom qu’elle n’entendait toujours pas plus clair. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une portée inhabituelle. Les flammes de votre propre foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le fusée, espérant captiver un contemporain appel, un dernier charge évident que demain ne se réalise. Les guidances surgirent de moderne, plus nettes. Un espèce humaine isolé, avançant tout autour du village endormi. Une torche encaissement, une clarté vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard net sur une variable immaculé. Puis, une masse de mission, une étincelle, un dieu transporté s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les visages. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus important. Une rage contenue, une rancoeur vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus intéressant, et les feux de son foyer faillirent s’éteindre avant de reprendre force. Le envoi de signal était net. La nuit qui venait porterait le naturel incendie. Le pétard par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était concordant.