Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des cultivateurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des panier. Sa maison, bâtie de pierre et de visée foncé, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son dénomination ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un coït que profondément redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les appels de son âtre, observant les langues de fusée danser et se tordre en formant des photos incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son foyer, laissant son regard se funeste dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la conséquente famine bien évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village attenant à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une index indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du bois sec, et bientôt, les démangeaisons s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux voyances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant via un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une supposé dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une ombre fixe, suivant la suppression avec un sérénité sinistre. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le essence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le pyrotechnie allait déguerpir, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses adhérent encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du achèvement consumé et de l'invisible qu’elle venait de voir. Le village était en positif, mais comment informer celle qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en cran, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en faire montre l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes attaché à les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, notamment si même la oeil retenait son souffle figures à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bouquet, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles funeste. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait pétrifier sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du tribulations. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de aigreur. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un étranger, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une maussaderie vivement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier masse où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une attraction s’éleva, vacillante au terme de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un fait accéléré, la projeta sur les ballots de paille entassés proche de le mur. Le bombe prit aussitôt. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la bouille du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses physionomie. Seulement un vide efficace, une accaparement globale d’émotion. La voyance lui avait donné un aperçu de cet instant, mais le enregistrer se passer marqué par ses yeux éveillait en elle un coup de déprime plus forte encore. Les appétits s’élevèrent rapidement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En quelques minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva du ciel, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires visage à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le propos sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le interpréter adevenir restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient fixé à l’incendie, sans connaître encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à détruire, et il avait réussi. Les appels continuèrent leur contredanse macabre, et au beau milieu du fracas, Alisandre se rendit compte que son acteur dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait brevets de regarder l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la fiel de son accouplement : savoir, mais ne pas incomparablement bienfait préparer. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de économiser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un entassement noirci, et un grand nombre de maisons avaient succombé aux espoirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans incorporer qu’il venait de bénéficier d' un futur déjà marqué dans les étoiles bien avant que les premières desiderata ne s’élèvent.